В моих снах я всегда иду по дороге. Запутанной такой, кривой дороге. Ветвистей, кажется, не бывает. Похоже, кто-то рисовал труднейший лабиринт, пока болтал по телефону, и сделал только один выход. А кто-то другой потом сделал этот длинный лабиринт Моей Дорогой. Впрочем, она совсем неизмерима, так что про длину ничего сказать точно нельзя.
По ней я иду уже сравнительно давно и старательно гляжу вокруг. Насвистываю, поддеваю носком настоящих ковбойских сапог камушки, иногда напеваю песни, а ещё читаю на ходу стихи. Огдена Нэша, например. Или лимерики Лира. Или Киплинга - про пони сквозь туман и мрак или "Заповедь". Бывают, что я останавлиаюсь и рисую в пыли на обочине - завитушки, задиристых девиц в духе аниме, диаграммы и угловатое яркое солнце. Над моей головой - небо. Обычно ясно, но часто дождит, ливни проливаются настоящие, а снег идёт реже некуда. Солнце выглядывает ежедневно. Под ногами - асфальт хайвэя. Дорога моя проложена в общем-то по диковинной пустыне, и на горизонте я вижу горы, вершины их протыкают пушистые облака. Высокие они больно.
Куда ближе - деревья по обочинам. Они уж точно ниже гор, и под их густыми кронами я пережидаю снегопады и дожди, а если это яблони, то, разумеется, читаю в гамаке между ними и ем зелёные яблоки. Книжки обычно хранятся в дуплах поглубже, и если смело запустить туда руку, то наверняка вытащишь что-нибудь хорошее. "Волны" Вирджинии Вульф. Или вдруг "Заводной Апельсин" Бёрджесса попадётся. А то в руке вдруг окажется "Волхв" Фаулза - никогда не знаешь, что там в этих дуплах. Хотя, кто-то, кажется, говорил мне, что можно догадаться - мол, в деревцах потоньше и книжки незатейливые, но вчера между веточками молодого дубка был "Повелитель Мух" - по-моему, говоря о затейливости, если не начинать с Голдинга, то по крайней упоминать его в первой десятке.
А Дорога вьётся между полями, засеянными люцерной, осенне одетыми вязами, мимо домиков с крышей, крытой соломой, проходит сквозь города теней и морозов, через рощи кроваво-красной рябины и белоствольных юных берёзок, пролегает по мшистым, топким болотам, где нужно опасаться бродячих огоньков и иногда пересекает уже растаявшие дороги, а мои следы заметает ветер и вместе с листьями, пылью, бумажными самолётиками, воздушными змеями и надувными шариками уносит прочь, назад, в небо. В общем-то, вокруг полно других дорог и перекрёстков, только они чуть бледней, и окрестности их я почти не вижу. И рядом с моей, вплотную, тянутся ещё несколько - две и вовсе краями залезают на мою, а третья чуть выше моей дороги - на полладони. Это - Дорога друга. Она выше, потому что он меня младше. На одной высоте с его - другая дорога. И она - моей подруги. Как-то так смешно получилось, что они меня чуть младше. Иногда рядом оказываются проложены и другие дороги, но они обычно уворачиваются и уходят в стороны.
А вообще-то, сны очень похожы на жизнь. И Дороги тоже.