Про восьмое марта у меня никак не укладывается в голове, что праздник из ожесточившегося и полного злобы, кипящего демонстрациями и голодного семнадцатого, мне всё думается про рыцарей, про принцесс и тюльпаны. Может, - тешу я себя надеждами, - может, она опять придирчиво выбирала жениха и отправила его на край света, в драконовы угодья, за веточкой тюльпанов, и всё ждала, ждала, а на восьмое марта он с этими тюльпанами вернулся - ну? Правда, ведь и так может быть? Не хочу слушать и слышать про невозможно глупых женщин, которым только хотелось повопить погромче) Хотят в сталеварки? Шли бы сами, но меня-то, меня зачем? Я не хочу не только в сталеварки, я вообще бы себе валялась под яблоней, меланхолично жевала б огрызки и читала книжки) А то теперь из-за них не сидеть мне за пяльцами, не вальсировать в светлой зале - руки в чернилах, пальцы приходится чуть не разжимать, чтобы достать ручку, перед глазами ползут куда-то маленькие буковки))
За что боролись -)
Цветы-конфеты, с праздником дорогие женщины, ну-ну)))