Сидела в кресле с ногами, крутилась. Голова кружится, пытаюсь переводить, пью чай, от которого пахнет клубникой и собиралась уже сетовать на своё нескладное житьё-бытье, как опрокинула ну Вулф и - о ужас - на перевод чашку того самого. Чая, от которого пахнет клубникой. Ручка, конечно, на листочках растеклась и отнюдь не мыслею по древу. Уж-жасно всё это опять переписывать, меня иногда её штиль, полный метафор и сравнений немыслимых убивает совершенно.
Хотя сейчас стала читать некого Алена де Боттона, подсунутого Даней, и от стиля, точнее от отсутствия оного, хоть на стенку взбирайся. А от Грасса у меня остался какой-то странный осадок. То есть, это даже не осадок, это был полный рот цементной пыли, потихоньку застывающей.
Уух. %)