рассказы кортасара - это как тайра и есть консервированные персики из банки руками

как в полуденную летнюю жару лежать на спине в траве под дубом

как сохнуть после моря на песке - соль остаётся на затылке и на ресницах

как корки апельсинов, мята в лимонаде и плыть в лодке по гладкой воде вечером

как всё, что приятно наощупь, на вкус и на осязание

в общем-то, рассказы кортасара - это как рассказы кортасара



"зверинец" просто гениальный сборник

мы сидим в шоколаднице внизу букберри в креслах, из которых не встать

катя персидскими буквами пишет про меня и про неё

что тебе написать? - спрашивает и наклоняет голову набок, а потом ест горячий шоколад из чашки

ест - потому что он густой и она каждый раз набирает в ложку, и сидит с этой ложкой минут пять, машет ей и отъедает понемногу шоколада - больше всего это похоже на то, как кот пьёт молоко из блюдца и удовольствие у него от этого какое-то своё, кошачье, непонятное, но ощутимое - хоть трогай

смотреть как катя пишет персидские слова - самое странное в моей лингвистической жизни

она вяжет их справа налево, простым карандашом на салфетке, и рука, которая то придавит грифелем точки под ладьёй буквы, то изогнёт, то повернёт, то скользнёт вниз, кажется той, которая огненным пальцем выводила нелестное: мене. текел. фарес

а потом она говорит, радио, кажется, так и будет - радио.

и мне кажется, что на таком языке слова "радио" быть не должно.

песок, солнце, тени, пиала и ковёр - сколько угодно можно. а телефон, компьютер и телевизор - нельзя. уберите, пожалуйста



дада, катя, я знаю, что ты всё это прочитаешь

и, вероятное, будешь гневаться

но в ярости и злобе: вспомни, пожалуйста

что я всё-таки не написала про глаза%)

из лодки

думаю про то, как места влияют на людей

там, где жарко, у всех как будто немножко расплавляются мозги

а там, где холодно, люди наоборот закутываются и утыкаются в себя

вот в латинской америке жарко и кортасар пишет про слюни дьявола

и борхес пишет про смещённые реальности, когда один во сне, а второй в его сне, как в матрёшке

и маркес пишет про сто лет одиночества и воспоминания в воспоминаниях ои несделанном и сделанном, если бы, при условии что, но никогда не

в общем, это даже скорее языковое, потому что эта книжка маркеса про полковника написана каким-то испанским прошедшим временем, которое только в переводе кажется причудливой выдумкой автора, играющего с реально-нереальными событиями, а на самом деле всего лишь испанское прошедшее, и для них ничего странного нет

или вот кастанеда, ему точно холодно не было

а бьёрнстерне бьёрнстон наверняка не раз поднимался за ночь подкинуть дров в печку

ему холодно и слов тратить не хочется, сразу видно, и из обындевевшего окна не много видно: кусок леса и лосиные следы на заснеженном поле, вот он про это и пишет: норвежский прост как выеденное яйцо, ясен как морозный день над рекой и хорош до белизны зимнего неба

в англии мягкий климат и в с моэм расположен поговорить: вот он сидит за столом, ему не жарко и не холодно и он не умолкает часами

его родной язык, лингва франка, незаметен в разговоре, естественнен, как тёплое течение гольфстрима, и прекрасен просто безбожно, разговаривай не хочу

мне страшно жарко, незлобно обещают температуру, если не стану спать прямо сейчас

сижу на несвоей большой кровати со своим ноутбуком и шуршу пальцами по клавишам, к концу поста отвлекаюсь и несколько минут думаю про "сижу в темноте, и она не хуже/ в комнате, чем темнота снаружи" - ну и что, к чему это относится? сколько же я придумываю ерунды

спаааать

что бывает, когда сервантеса читаешь раньше шолохова

сегодня у меня был очень познавательный день

пока ждала троллейбуса, подошла к лотку с книгам

а там лежал "тихий дон" на англйиском

don flows calm или инверсией как-то так

и только тогда я поняла, что дон в названии - это река

а ещё я тут купила фильмы с жаном марэ и сижу их и смотрю

видимо, никто кроме это смотреть не может

по крайней мере, меня тут все уже обсмеяли, что я их смотрю

но это такое кино всамделишнее!

отличные приключенческие фильмы, где всёкакнадо: злодеи злые, подлые и некрасивые, гл героини бедные, невинно-прекрасные и очаровательные, соперницы интриганки, коварны и ледянисто-красивы, а гл герои мужественные красавцы, которые разбираются со всеми бэдгаями одной левой и выбираются из всех передряг - ну, то есть там один гл герой, жан марэ и есть

я думаю, это суууууупер

это как раз тот случай, про который пишет эко в своей книжке про семиотику

он там рассказывает про бондиану флемминга и объясняет, почему и как читатель это всё воспринимает, и там было очень забавно про то, почему флемминг больше описывает роскошные рестораны и клубы, а не кровавые убийства и грязные притоны (потому что человек, котоырй читает, всегда представляет себя на месте действия, и ему приятней себя видеть в ресторане и клубе, чем в крови и притоне) и про то, почему все так любят читать про бонда, если знают, чем там кончится (потому что человек, который читает детектив стремится не пережить все перепетии сюжета, а стремится разоблачить в конце злодея, и когда читатель знает, что разоблачением кончится, он с удовольствием проходит уже известную схему, с уверенностью поджидая счастливого момента) - это если читать на первом уровне. читатель вт уровня в это просто играет

в общем, кино очень милое, хотя много его не съешь (:

позавчера мы с фомой нашли у него под столом пистолет

это было такое прекрасное оружие, из которого можно стрелять пульками

выглядело очень внушительно

пулек дома не было, и мы с фомой тогда за ними пошли

и купили зелёных, розовых и белых, а брату ване оранжевых

пришли домой, а брат ваня, сказавшийся с утра больным, облачился к нашему приходу в халат

сначала он выглядел как обломов, и я ему про это рассказала

обламонов? переспросил ваня и презрительно пожал плечами

а потом я нарисовала мишени и мы прицепили их к кровати

и они стали стрелять тогда в эти мишени

оооо как это было прекрасно

ваня в своём зелёно-сером халате, стреляющий неглядя по мишени

или с бедра, или из-за спины, или вдруг повернувшись

выглядел как ковбой из какого-нибудь старого вестерна, когда он, вломившись в салун,

неглядя палит по бутылкам за стойкой и вообще всех там укладывает

антонио бандерас из "десперадо", микирурк из "города грехов"

и все эти парни с пистолетами, которые стреляют так небрежно, так метко

гендерное%))

обычно, когда я выхожу на улицу, я надеваю куртку или пальто

и ещё, мне кажется, с верхней одеждой надеваю что-то вроде скафандра

такую непроницаемую штуку, которая загораживает меня от, скажем, нежелательных впечатлений - пусть это звучит хоть сто раз глупо

например, идёшь ты мимо калеки в метро или бабушки в переходе

вы часто даёте им деньги? я - нет (наверное, надо сказать: ни разу)

почему? ведь объективно это было бы хорошо: дать монетку человеку, который не может ничего делать, просто помочь ему самым простым движением (сунуть руку в карман, вынуть мелочь и подать)

наверное, некоторые думают: если я дам им денег, они потратят их на водку

и какая, в конце концов, разница? а вдруг они потратят их на хлеб?

другие, наверное, думают: вот у этого человека написано, что у него болен ребёнок. наверняка он врёт, и ребёнка у него нет никакого, и собирает он на что-то нехорошее.

а вдруг у него правда есть ребёнок, который умирает оттого, что нет денег его лечить? а у человека просто нет интернета и он не может написать в жж, чтобы все френды запостили призывы о помощи и перевели ему денег.

а, в общем-то, никто ничего такого и не передумывает, когда проходит мимо людей, которые просят милостыню. я просто прохожу и всё. потому что я в скафандре и слушаю, что поёт мне стинг из зелёного айпода.

но в пятницу мне случилось забыть плеер дома и скафандр оказался с дырой.

в переходе у стены стояли мужчина и женщина - оба были просто одеты, в какие-то невнятно-бурые вещи и на фоне серой стены перехода и полуслепых фонарей их лица казались белыми и осунувшимися

они, кажется, не держали никакой таблички, никаких икон или мешочка для денег, просто стояли.

но потом мужчина вдруг зажмурился, вдохнул, кинул кепку с голову на пол и запел

через несколько секунд запела и женщина

я не хочу сказать, что в том, как он зажмурился или вдохнул была какая-то трагедия

но, наверное, у них в жизни произошло что-то тяжёлое

или ему было сложно просить денег таким образом

на минуту мне просто пришлось увидеть мелькнувшие на его лице чувства

ну и почему же я не положила денег в эту кепку?

геометрически испанское

мне тут дали почитать детскиеи шведские стихотворенья

я одно переведу, оно простоблеск

ингрид щёщтранд написала

"крыса позвонила подружке", наызвается



крыса позвонила подружке

и сказала

пип

-

пип пип

- -

пип пип пип

- - -

пип

-

пип пип пип пип пип пип пип

- - - - - - - - - - - - - - - - -



было совершенно невозможно понять, о чём они болтали

потому что совсем не слышно, что говорила вторая крыса

)))))