понедельник, 08 марта 2004
Сказка о праздниковом цветке
или
Почему я не дарю тебе мимозу
Самым нелюбимым её цветом был жёлтый, а самым нелюбимым временем года - весна. Она не любила высокие пластиковые стаканы с грязной, несвежей водой, которых, обычно, так много в метро, где все цветы жмутся в невообразимой духоте, полуживые и такие несчастные. Не любила тонкие, жёсткие, зелёные веточки папоротника, которые часто всовывали между её веточек.
Для красоты всовывали.
Она не любила скользкие, блестящие обёртки, пёстрые и безвкусные, в которые её заворачивали цветочницы. Не любила своё отражение в этих переливающихся упаковках.
И себя она, тоже, не любила. Ей совсем не нравились свои круглые, мелкие цветки, чуть шершавые на ощупь и до ужаса символичные.
В общем-то, себе она уже и не принадлежала.
Её звали Мимозой.
У неё были сотни имён кроме этого, дурного и безвкусного.
Но никто бы и не подумал называть её иначе.
Она была цветком 8 Марта.
C утра цветочницы вываливали её на своих прилавках охапками,
продавали вениками-букетиками, завёрнутую в газету или плёнку.
И весь день её покупали люди.
Мальчишки прибегали самые перыве.
Пожалуй, к ним она относилась благосклоннее всех - они неохотно отдавали деньги, долго выгребая монетки из разных карманов и ещё дольше выбирали самый красивый букет из груды одинаковых, хватали замёрзшими руками так, что вздыхать не приходилось, и неслись с букетом домой.
А потом дарили маме.
А вот мамы ей уже нравились меньше - они радовались не ей, а сыновьим подаркам, привычными жестами доставали хрустальные, тесные, некрасивые вазы и наливали туда ледяной воды так, что она ещё долго не могла прийти в себя.
Иногда её покупали девочки. Они доставали аккуратные деньги из кошельков, пересчитывали и забирали самый аккуратный букетик.
Аккуратно несли домой и, даря мамам, говорили, что они - самые любимые и лучшие на свете. Не они, она, конечно. Ма-ма, о-на мо-я.
И опять мамы радовались не ей, а подарку дочки, привычными жестами доставали хрустальные, тесные, некрасивые вазы и наливали туда ледяной воды так, что она ещё долго не могла прийти в себя.
Юноши её совсем перестали покупать, потому что теперь девушки кривили личики от её круглых, мелких цветочков, чуть шершавых на ощупь. Им дарили тюльпаны, а её больше не покупали.
Иногда её покупали старички. А вот к ним она питала уважение настолько искреннее, насколько только может испывать цветок. Для них она была памятью, отголоском времени, тенью их юности, частью их прежней жизни.
Для них она была радостным и тёплым воспоминанием. И хоть вазы, в которые её ставили старушки были потемневшими от времени, но вода была тёплой, а на подоконнике, уставленном фикусами, ей выбирали самое уютное и светлое место.
Она часто вспоминала свою родину - субтропические леса в далёкой Америке и надолго замирала, затаив дыхание и загнув один лепесток, вспоминая о жгучем солнце и неумолимом ветре родного края. Вспоминала о гусеницах, которые даже близко боялись подползать к ней - ведь у настоящей Мимозы есть колючки. А ещё, она слегка подрагивала от переполнявших её воспоминаний - она пыталась по привычке сложить листочки попарно, а потом опустить весь цветок. И ничего у неё не получалось.
Мимоза оглядывалась на узком подоконнике между фикусов или прихваток, тетрадок или журналов, чашек или детских игрушек под светом холодного солнца за толстым сткелом.
И никто её никогда ни о чём не спрашивал и ни разу не сказал ни одного доброго слова.
Всё её дарили, бездумно и по привычке.
Слишком у многих есть одинаковая привычка - дарить её на восьмоемарта.
Дарить ту, которую на родине, в Америке, индейцы называли Мимоза Стыдливая, потому что стоило к ней прикоснуться, и она робко складывала тонкие, хрупки листки.
Но теперь её уже никак не называют. Только "мимоза".
И произносят, неловко шлёпая губами, забывая, что этот Цветок, может быть, самый красивый и изящный, из тех, какие я только видела и увижу.
И уже конечно, самый терпеливый и благородный.
Самый тонкий и выносливый.
Цветок, у которого есть душа.
А о ней-то все и забыли.
Милая мама.
Я не дарю её тебе, и, надеюсь, теперь ты знаешь почему.
Пусть хотя бы одной счастливой мимозой останется больше?
Маша.
-
-
08.03.2004 в 11:44-
-
08.03.2004 в 21:25сама всё про свою бездарность знаю
Cама сказка
-
-
08.03.2004 в 21:51слава Мерлину, что у меня не стоит опция отображения смайликов, потому что ты, судя по тэгу "mad" вставила что-то очень грозное ))
А то, что задуматься заставило - это хорошо, значит, у меня что-то получилось ))
-
-
08.03.2004 в 21:56mad - Оно примерно такое
-
-
09.03.2004 в 00:12А куда девают мимозу, которую никто не купил?
Не лучше ли поставить ее в вазу, и пусть хоть кто-то улыбнется?
-
-
09.03.2004 в 00:20Таких мимоз не бывает
Честное слово
-
-
13.03.2004 в 19:27-
-
13.03.2004 в 22:46да не тревожные они, и не отвратительные...
-
-
14.03.2004 в 15:25Musette
Очень понравилось) и правда заставляет задуматься этот рассказ.
-
-
14.03.2004 в 17:37Да, Булгаков.