Устала делать вид, что жутко увлечена своими прописями %))

Совершенно сумасшедшая я, с красивыми серыми глазами, вываливающимися оттуда, где им положено находится и трясущимися над клавиатурой руками, пытаюсь попасть в буковки, дописать про Сумарокова и доучить даты по Екатерине. Даже не предлагаю догадаться с трёх раз, результатом чего явилась моя такая несказанная бодрость -)

Нет, видать, я не историк. История колышет меня только тогда, когда дело касается "почитать чего-нить интересненького" вроде толстенного Рыбакова с его "Киевской Русью", на которую у меня не то что рука, обе руки если поднимались - читала преимущественно на полу, потом ногой задвинула к шкафу, так и не решившись поднять. Или, например, хорошие учебники исторические: я их люблю нежной платонической любовью. О, когда дело доходит до "почитать интересненького" по истории, у меня просто лапки дрожат от предвкушения и вид у меня, как у голодного комара, который только что уселся на чью-то толстую шею и сейчас, наконец-то, поест по-человечески))

Но перекатывать в тетрадь параграфами хоть бы и те же хорошие учебники мне действительно не в удовольствие. Удивительно, но к концу восьмой страницы а четыре в тетради, я начинаю злиться на столь нежно любимого Кацву за то, что он столько написал и раздражённо задавать вопросы потолку, не известно ли ему какого другого способа учить историю, не перекатывая тексты из одного места в другое) Разочарование неизбежно: потолок гнусно молчит, несомненно подразумевая, что по-другому мне истории не выучить : )

Я бы лучше пошла в Третьяковку и на те же самые картины, про которые перекатываю (я сейчас пишу про культуру восемнадцатого века) посмотрела бы собственными сероглазками.