В журнале Jalouse, который на столе в кухне забыла мамина ученица, слово "на-гора" пишут без дефиса. От сознания собственной осведомлённости относительно этого исключения просто лопаюсь от гордости %))))

Была на Шагале. Смотрела, искала восторгов. Хорошо, но без них.

Очень Шагал какой-то.. провинциальный. Не в плохом смысле, нет, я совершенно не снобирую и не хочу назвать его "деревенщиной" или чем-то таким, я говорю о провинциальности по отношению к технике. Я не художник, и мне довольно сложно судить об этом, просто от картин его ощущение одного полотна, ходишь по выставке и кажется, будто картина всё одна и та же. Его настроение и техника непрерывны и однообразны на всех работах. Я не говорю, что это плохо! Просто одинаково. Сравнить, даже, с теми же бубнововалетчиками: Машков, Гончарова, Лентулов, Куприн, Кончаловский - на них смотришь, и ахаешь, как же хорошо и разно. Не знаю, просто, наверное, талант Шагала и, скажем, Машкова на немножко разных ступеньках. По Машкову прекрасно видно, как он не стоит на месте и движется по направлению к лучшему, как он пробует разные техники, как он работается с цветами и композицией. Пикассо! От раннего, почти реалистичного, к позднему, кубистическому. И как точна, как искусна, как удивительно верна его работа с натурой - потихоньку, удаляясь от привычной визульаной формы, он переходит к сущей геометрии, но в этой геометрии - весь характер изображаемого человека, вся его суть. А у Шагала - нет. Что у раннего, что у позднего - изможденные лица, грустные улыбки. Мама моя говорит: "Мне всего картины хочется назвать "Между погромами" - кажется, я её понимаю. Не мне судить о еврейских погромах начала двадцатого века, но его замкнутость на них меня просто убивает. Я очень серьёзно к этому отношусь и не могу его осуждать за это, просто поражает то, что человек, побывавший в Европе и столько видевший, стоит на одном месте замкнутого сознания. Это страшно, омерзительно, ужасно - что угодно можно говорить про еврейские погромы, и нужно быть на самом деле человеком фантастической силы воли и таланта, чтобы понять, что несмотря на весь этот ужас, мир живёт не только этим. И я даже сказать точно не могу, чем это его "стояние на месте", эта замкнутость на одном настроении обусловлена. Не могу. Об отсутствии таланта, кажется, говорить не приходится. Какая-то совершенно провинциальная ограниченность.

У Шагала свой мир на картинах - он выливается из карманов, сыпется с неба, выглядывает из-за крыш, глядит из-под скатерти. Но это мир состоит словно из вариаций нескольких штампов.

У Дали есть такой персонаж (дурацкий, на мой взгляд, я вообще Дали не слишком симпатизирую) - Великий Мастурбатор, который присутствует на некоторых его работах. Один и тот же, он всегда олицетворяет у Дали одно и тоже. А у Шагала как будто есть набор формочек, которые он из картины в картину переносит, но на каждой переставляет. Есть у него формочка "возлюбленные". Из формочки получились Серые возлюбленные, Чёрные возлюбленные и Синие возлюбленные. Дальше формочка кочует с картины на картину, изредка фигурируя в названиях: "Возлюбленные на фоне мимозы", "Возлюбленные и рыба". Или глядят из-за плеча старика-шарманщика, или высовываются из-за парикмахерской. Всегда печально улыбаются, всегда держат друг друга за руки. Ещё у Шагала есть формочка "крохотный человечек" - она шагает с картины на картину, вырисовываясь то на щеке женщины, то под забором, то у зеркала, то на крыше.

Ничего не могу с собой поделать, но меня эти формочки не восхищают. Его картины безумно интересно разглядывать - там всегда неимоверное множество деталей, но деталей, уже знакомых по предыдущим работам. У Шагала своя символика и я не могу не повториться про замкнутость на ней. Да, я вижу, что повторила это слово уже раз двадцать, но Шагал у меня ассоциируется именно с ним. Впрочем, я никогда не была особенно прилежна по отношению к стилю *)

Иногда бывают такие выставки, книги или фильмы, которые переполняют тебя восторгом. Так я смотрю на старинные иконы - мне и плакать, и смеяться, и головой качать, и восклицать что-нибудь хочется, и всё одновременно бы. Так я смотрела фотографии Рибу и Емоло. Так я читала повести Сэллинджера и "Уленшпигеля" Де Костера (в общем-то, так я много чего читала)). А тут не было этого. В некоторых местах даже интерес пропадал - совсем для меня провисли его иллюстрации к гоголевским "Мёртвым душам", которые для Воллара он делал. Скушно. Подозреваю, что просто попал к нужному издателю в нужное время.

Есть прекрасные картины - и "Мясник" с улыбкой библейского пророка, косящий хитрым глазом на зрителя, и "Ворота кладбища", словно озарённые лунным светом, и "Интерьер с цветами", где спинки стульев гнутые, словно баранки, а в вазе на столе стоит Иван-чай, и "Купание ребёнка", и "Дождь", и последний эскиз плафона для Гранд-Опера, и панно для Государственного еврейского камерного театра с буковками идиша (или иврита? я подумала, и решила, что раз уж вся черта оседлости еврейская говорила на идише, то, наверное, он и есть, а на мёртвом иврите писать не ко двору - не знаю, хочу, чтобы кто-нибудь мне про это объяснил и уточнил)), которые при ближайшем рассмотрении никакие не буковки, а человечки, и "Детская коляска", на которой детка в углу рисует лошадь, и "Стена Плача", на которой пробиваются бледные фигуры то ли погибших, то ли оплакивавших, и "Красный конь", который на коня-то как раз похож меньше всего, и "Здравствуй, родина!", на которой изгибающийся вокруг луну синий человек, тянет к земле охапку цветов - Шагал мне очень нравится, а грустным библейским улыбкам его персонажей почему-то хочется кивнуть.)

В последнем ньюпоркере, что про шрифты, нарисовали мой любимый word square про сеятеля Арепо, который за собой тащит тележку (ну или что там сеятелю положенно за собой тащить))

(с) andrey dorokhin, www.reder.ru/andie

Ну и чего пугали? Ничего там, на улицах, такого страшного не творится. Ходила часа три назад за яблоками и сыром в Стокман: в магазине народу почти нет, а на улицах хоть есть, но мирные, везде доблестная милиция с саблезубыми псами охраняет спокойствие мирных граждан. Купила и яблок, и сыру и даже Озона, "5х2". "Пятью два" уже посмотрела, очаровалась по уши - какие же французы снимают чудные фильмы! %)

Английский сегодня празднично отменился - англичанка укатила на дачу с кошкой Фроськой под мышкой, предоставив мне полную свободу от заданий, занятий и заучивания всевозможных исключений.

Грызу твердый шоколад и раздумываю, чему бы такому себя посвятить %)

Пришла я вчера на историю пораньше, сидим мы с девочкой-пряничком, ждём Полиньку, а Ирина Алексеевна нас сушечками угощает. И говорит:

- Вы смотрели по телевизору, как собаку спасают?

Я удивлённо мотаю головой и смотрю то на пряничка, то на историчку.

- Ну как же, - говорит Ирина Алексеевна, - вся страна уже два дня смотрит! Собака упала в сток для воды и её оттуда пытаются вытащить! Уже пытались на лодках со стороны Москва-реки достать!

(И всё это таким восхищённо-радостным тоном))

Я, наконец начиная отдалённо понимать, что именно произошло, изображаю на лице вежливое внимание.

- Ну вот, и сегодня сутра её наконец достали! - радуется Ирина Алексеевна. - Её достали и завернули в шубу, и кто-то пошёл и купил ей сосисок, и какая-то девушка забрала её домой.

Невоспитанная Мьюзетт, разумеется, сначала тихонько и скромно хихикает, пытаясь проглотить смех, но потом сдержать не может и совершенно неприлично смеётся, а когда я начинаю смеяться перестать получается равзе что в исключительных случаях. Вчерашний таким не был : )

- Маша, что ты смеёшься! - серьёзно и строго говорит Ирина Алексеевна. - Ты не понимаешь, какой у собаки был стресс! И как это прекрасно, что ещё есть люди, которые думают не только о себе!

Тут я перешла на какие-то булькающие звуки, потому что слушать про собачий стресс на полном серьёзе сил никаких уже не было %)

Не то чтобы я питаю какую-то особую нелюбовь к животным и к дворовым псам в частности (хотя у меня на них зуб, исключительно потому, что их зубы на меня обернулись моими путешествиями в разные прекрасные места, где мне тыкали сыворотку правды, сыворотку от яда, сыворотку от бэшенства и что там ещё тыкают, когда кусают собаки - тыкали достаточно, я насладилась сполна))), просто разговоры о стрессах у собак мне кажутся смешными в свете моих представлений о стрессах у человека. Со всеми своими упаковками розовых очков, признаюсь, что это слово (наряду с "депрессией" вызывают у меня исключительно глупое хихиканье и воспринимать его всерьёз никакой возможности не представляется ) Всегда думалось, что полно вещей, куда более занимательных, важных и серьёзных )

К тому же, спасение дворняг мне не показалось поводом для умилений)

А ни у кого нет картиночек с файюмскими портретами? -)

Мне адын оооочень нужен, там лицо мужчины, у него смешной нос, небольшие глаза, и вообще красотой он не отличается особой).

Только не тот юноша, который в золотом венке, нет, мне другого бы )

Пожжалуйста -)

Это из Пушкинского портрет )

Разглядываю старинные книжечки, восхищаюсь девами и птицами



У птис отменные лапы:

(можно ткнуть и посмотреть картинку полностью))







А девы сидят и, наблюдая за тем, как их рыцарей крошат в капусту, сплетничают и, судя по жестам, спорят, кому первому копьё сломают))

"Рождение футуризма", Саша Чёрный



Художник в парусиновых штанах,

Однажды сев случайно на палитру,

Вскочил и заметался впопыхах:

«Где скипидар?! Давай — скорее вытру!»



Но, рассмотревши радужный каскад,

Он в трансе творческой интуитивной дрожи

Из парусины вырезал квадрат

И… учредил салон «Ослиной кожи».



%))))

У меня на новой клавиатуре невозможно легко клавиши нажимаются. Кажется, чуть коснёшься, а на мониторе уже поэма, я слегка прижимаю разные алфавитные кусочки, и белый лист райта отзывается то рычанием, то скрежетом, то удивлёнными возгласами.

Клавиши нажимаются так невозможно легко, что мне хочется заполонить дневник всякими глупостями лишь бы печатать - про то, что закат золотист и нежно-розоват, и завтра, кажется, будет солнце, про то, что я пью кофе и ем пасху, про георгиевскую ленточку, которая болтается на сумке, про то, как Чуковский пишет про Чехова - так просто, так искренне, так по-дружески, но с восхищением и уважением, я им (Чеховым) окончательно покорена, про то, как с утра мы мёрзли и играли с Тайрой в типографов, а потом она учила меня складывать кораблики, и заставила тренироваться, а после мы их пустили плавать в фонтане, шарф мой всё разматывался, а Тайра закидывала мне конец за плечо и грозилась ущипнуть, а в метро до этого мы разминулись на эскалаторах и я хохотала, видя проплывающую мимо наверх Тайру, про то, как потом я ехала домой на троллейбусе и жевала апельсиновое мороженное, про вечер, про историю, про... )